90 -ЛЕТИЮ МОСКОВСКОГО ГОСУДАРСТВЕННОГО СТРОИТЕЛЬНОГО УНИВЕРСИТЕТА ПОСВЯЩАЕТСЯ 2012

90 -ЛЕТИЮ МОСКОВСКОГО ГОСУДАРСТВЕННОГО СТРОИТЕЛЬНОГО УНИВЕРСИТЕТА ПОСВЯЩАЕТСЯ 2012 При свечах • СБОРНИК СТИХОВ

При свечах Сборник стихотворений лауреатов , участников и гостей Пушкинского поэтического фестиваля Московский государственный строительный университет 2012

Редакционная коллегия: ст. преподаватель кафедры русского языка МГСУ С. Н. Юсупова, актив Поэтической гостиной «При свечах» : студентка факультета ПГС Н. Жукова, студентка факультета ТГи. В Е. Гурова, студент факультета ТГи. В В. Косаченко, студентка факультета. ТЭС Н. Ульянова, В оформлении сборника использованы картины и рисунки доцента кафедры начертательной геометрии и графики Ю. О. Полежаева, ст. преподавателя кафедры русского языка С. Н. Юсуповой, … МОСКОВСКИЙ ГОСУДАРСТВЕННЫЙ СТРОИТЕЛЬНЫЙ УНИВЕРСИТЕТ , 2012

Дорогой читатель! Ты держишь в руках пятый сборник стихотворений студентов МГСУ, посвященный 90 -летию нашего университета. За почти вековой период наша Alma mater подготовила тысячи прекрасных специалистов, которые сначала строили молодую страну, потом восстанавливали разрушенные войной города. Сегодня инженеры-строители делают жизнь людей красивой и комфортной. Казалось бы, зачем строителю поэзия? Как писал В. В. Маяковский, человек будущего «землю попашет, попишет стихи» . Вечный спор «физиков» и «лириков» разрешает сама Жизнь – творческий человек талантлив во многом. Он дает выход своему созидательному началу в форме, в слове, в цвете. Именно поэтому мы решили проиллюстрировать этот сборник авторскими рисунками и картинами. Название «При свечах» также выбрано неслучайно. В 2011 году участники XVII Пушкинского фестиваля искусств осознали необходимость встречаться не раз в году на конкурсе, а ежемесячно, ежедневно. Они организовали Поэтическую гостиную при кафедре русского языка МГСУ и параллельно создали страничку в социальной сети «В контакте» , чтобы обсуждать свои новые произведения и познавать ремесло поэта. Актив Поэтической гостиной принял участие в подготовке сборника. В книгу вошли и стихотворения конкурсантов прошлых лет и гостей фестиваля. Возможно, дорогой читатель, в следующем сборнике будут напечатаны и твои стихи. Мы ждем новые таланты!

СОДЕРЖАНИЕ

Наши гости Кристина Кэмпфер учится в поднять руку на краю крыши и коснуться неба. я же знаю, ты меня слышишь, где бы ты ни был. распахнуться светом наружу, сердцем открытым, и уйти в прощальную стужу, где мы не забыты. заселилась прямо под рёбра музыка лета и петляет пустыми ночами холодом ветра. я просыпаюсь - каждая ночь проносится годом. и срываюсь на сотой секунде последним аккордом. километры секунд. в сумме - год, два. каждый миг пребывая в забвении. проживая жару, дожди, холода. провожать поезда-привидения. улыбаясь всему, и день ото дня продолжать писать эпитафии. каждый раз вновь и вновь теряя тебя, мне себя находить в фотографии. и уже не такое, не так, не то. этот город почти обесцветился. завтра будет дождь, я надену пальто, и надеюсь, мы больше не встретимся.

Ты - по венам лекарством от заболеваний души. Когда перекрывает воздух и ты говоришь: "дыши", я, почему-то, дышу. Когда замирает сердце, ты просишь: "живи", я, для чего-то, живу. Не применяю тебя наружно, рецепт не тот. Употребляю тебя внутривенно, подкожно, таблеткой в рот. Я набираю всю нежность в шприц и уколом в грудь. Я лежу на земле, распростёрта ниц мне не продохнуть. А ты бьёшься внутри меня сотней сотен птиц. И мне хочется в воздух вспорхнуть. Мы крылом у крыла, словно белые голуби. И я небо ловлю. . . А ты на ухо тихо прошепчешь мне: люби, И я люблю… За сотни километров, за тысячи дорог, За миллион закатов и рассветов Ты путь ко мне найти бы точно смог, Но вряд ли выполнишь ты обещанье это… И разделяют нас не только города, Не только письма в плоскости экрана, Нас разделила навсегда судьба, Мы – острова в просторах океана. В игре про нас неписаны права, Нет победивших в ней и проигравших, Здесь вместо фишек и костей – слова, Здесь не поднимет жизнь на землю павших. Нас разрывает много разных «НО» И предвкушенье, что приходит лето… А связывает только лишь одно Любимое, но пасмурное небо…

И когда покажется, что внутри полный вакуум, когда станет трудно дышать и больно идти, вот тогда и зажжёт некто звёздочку самую яркую, Подтолкнёт и тихонько шёпотом скажет: "лети!". Ты поверишь, послушаешь, ступишь прямо на взлётную, и улыбку подаришь волшебному свету небес, ты за руку возьмёшь мечту свою - сказку заветную и почувствуешь, - вот оно, осуществление грёз: крылья вырастут, солнце теплом ваши плечи окутает, ты захочешь, чтоб повторилось всё это и вновь. Вы летите! И сердце твоё сладко чувствует, - Вас пронзают насквозь ваше счастье и ваша любовь. . это ночное небо падает на ключицы. сплетением с одеялом, рёбрами вся насквозь. мне видятся чёрные волны и чьи-то чужие лица. внутри переломанной спицей стоит молчаливая ось. и до утра промерзая, смеряя боль сквозь ресницы, сминая листы бумаги, сожженные письма писать. насильно глаза сжимаю, но мне всё равно не спится. и главное завтра не спиться, не выгореть, не солгать. когда мы падали белыми чайками с неба на самое дно, я закрывая глаза, молча кричала всем людям наперекор. а ты сжимал крепко руки и целовал мне лицо. мы растворялись волнами в нашем море Amore. я умирала уже сотни раз от этой воды, я оттого и боюсь захлебнутся, напившись сполна. солью раны не лечат, песком не стирают следы. только главное в том, что я теперь не одна. и под толщей воды, продолжая дышать тобой, отключая сознание, крылья расправить на взлёт. я прощенья прошу, я останусь тебе чужой, когда небо в море Amore на дно упадёт.

Ира Соболева окончила РХТУ им. Менделеева и работает художникомдизайнером. Будучи талантливым человеком, Ирина не только замечательно рисует, но и пишет стихи. В настоящее время в Москве проходит выставка живописи «Цветы» , на которой представлено несколько её работ. Одиночест во Это очень горько, страшно Ощущать себя одной, Глядя в лужи под ногами, Видеть взгляд тоски чужой Грусть- и плачет вся природа Над склоненной головой Я бреду пути не видя Изнутри жжёт пустотой Подойдет к ногам бездомный Пёс, - уткнёт холодный нос Укачает шелест листьев Смоет дождь дорожки слёз… 21, 10, 2010

Ирина Соболева. Акварель

Письмо Зима за окнами…Больней Продолжит сердце трепетать, Себя в отчаянии сожгла Я не могу тебе сказать… Нет слова, чтобы объяснить Моё унынье и тоску Не передаст убитый звук Дешёвой фразы- “Я- люблю” Ты не поймешь, да, не поймёшь, Я будто сломана внутри Тебя отталкивает чушь? Немую истину узри Зачем всё так- игра со мной Я не хочу, и силы нет Но, как собачка, буду ждать Когда придёт скупой ответ Не вижу строки из-за слёз Когда пишу- рука дрожит Зачем так холоден, жесток, А я теряюсь в этой лжи И пусть безумной становлюсь Нет участи страшнее- знаешь? Всё время думать о тебе И понимать, как мной пренебрегаешь… 21, 10 Ира Соболева. Тушь, карандаш.

А ты мне снишься… А ты мне снишься. В самом деле. Рассвет улыбку сгонит с губ. Я помню, - утром птицы пели, Мир удивительный вокруг Зачем видениям не верить, Пусть будет так, как я хочу, Под треск костра ладони грею, А нет его, - зажгу свечу Не думай, - пошлых нет фантазий Смотреть в глаза, и знать, - ты есть Сон тих, спокоен, безмятежен. Ты где-то рядом, где-то здесь. Ирина Соболева. Акварель. Танец Кружись, пьяней В безумстве танца И замелькает Всё быстрей Не смей На миг остановиться Пусть захлестнёт Поток страстей Водоворот тебя уносит Не замирай. Танцуй, кружись Затмит тень смерти и печали Твоя безумнейшая жизнь. 13, 09, 10 Я знаю, - большего не надо, Достаточно тех встреч во сне Но хочется сказать спасибо, Что иногда ты снишься мне 02, 08, 11 Ирина Соболева. Тушь, акварель.

Кира Гончарова Кира Гончарова пишет стихи с… Сказки, сказки Льются с неба краски, Красят солнце и цветки – Золотые лепестки! Каков же ты, волшебный мир, Откроешь дверки-створки? Не уж-то мы увидим пир: Три толстяка – обжорки, Или на праздник попадём, Где феи пролетают? Мы там, поверь, не пропадём, То даже дети знают! А, может быть, нам облака, Ничуть ли не стесняясь, Подставят белые бока, В дорогу оправляясь! И, вероятно, мы найдём Сокровищницу в дюнах: Мы тысячу шагов пройдём И разберёмся в рунах! Скорей всего растает снег, И будет бегать зебра; И мы споём Царице Рек, Чтоб та раскрыла недра! О как прекрасны эти сказки! Мы можем в них творить Добро Со Злых и Чёрных снимем маски, Врагов поставим на ребро! О, Ганс Христиан и добрый Пушкин, О, авторы приятных строк, О, даже если пишет Душкин – Все сказки не имеют срок! Они бессмертны и любимы, Мы будем наслаждаться век; Их с детства звуки нам родимы… Не забывай их, человек!

Гонщик Скорей бы риск, Все оправдавший средства, Затёртый диск И рок-Н-рол из детства… Зовёт мотор, И нервы на пределе! Дай всем отпор, Газуй и полетели! Флажок на старт, Сцепленье, передача, Газ в пол – азарт, На финише – удача! И ты летишь, И двигатель поёт, Ревёшь, спешишь, Расходуешь азот! Он подчинён, Тот зверь, что под тобой, И путь зачтён!. . . Но слышен где-то вой. . Менты отстали, Дальше не пройдут, Они устали – Лишь следы найдут! И тут победа, Дрифт и тормоза, Ты как ракета – И в огне земля! Ведь ты стритрейсер, Гонщик в чёрной ночи, Порой драгрейсер, Лучший, между прочим!. . Москва – Москва, моя столица! Шумливы улочки не зря… Едва-едва тобой напиться, Но жажду утолить нельзя. Как много странностей старинных Таишь ты в парках и лесах, Как много сцен, вещей картинных, И шелест памяти в глазах… А отзвук войн, кроваво – длинный, Ворчит в овраге кирпичом: Когда – то немец очень сильный Не смог зайти в него с мечом! Москва – Москва, ты вечный праздник: Не засыпаешь никогда! Ты, как веснушчатый проказник, Затмишь безумьем города! Всегда ты разная, другая, Как женщина ведёшь себя, А жизнь с тобой ох не простая, Как нервы током теребя! Москва – Москва, моя столица: Гордятся люди, вся страна! Ты – родниковая водица, Для патриота ты – броня!

Наталья Жукова – студентка II курса факультета ПГС, пишет стихи и музыку. Сейчас полпятого утра. Все спят и все спит. Я смотрю на город с шестого этажа. Рассвет… Вроде бы теплый, а, может, нет… Я чувствую, как по лицу, переливаясь, Скользит, улыбаясь, Луч солнца. Открываю окно, а там - буйный Ветер такой, безумный. Я стою, рисую. Почему-то не алыми красками… Просто вожу карандашиками Линии на белом листе, Тени на Вашем лице. Приляжем на стульчик с ветром. Обнимаемся нежным светом. Все спят и всё спит. Рассвет. Ветер. Не мой портрет. Проснемся утром не рано.

Ненадолго Пахнет срезанной травой. Бегу домой. Я и зелено-желтый рай… Бабочка, взлетай! Молчишь? А я кричу Все, что только захочу. Вдыхаю. Вроде умираю. Ненадолго. Пелена, как счастье, Мне накрыла веки. Падаю. Отважны голова и плечи. Лежу. Смешно. Очень. Ромашка и я лежим в траве, хохочем. Смотрю я в глазки ей, Она - в мои. Она меня смелей. Встаем, Прощаемся до завтра. Ненадолго. Пробегаю лес и поле, Лес и поле, Лес, И здесь я снова. Оранжевое все. Даже солнце. И я, наверно, тоже. Звонче Подпевает мне закат. Я сбиваюсь с ритма. Кажется пора… КУДА Я ШЛА? Домой? . . А я вернусь… Я ненадолго. Фотография Вадима Теса.

Анна Зайцева Сто восемь минут Об огромном мире звезд и планет Человечеству мало известно, Есть ли братья по разуму в космосе, нет – С давних пор нам узнать интересно. Телескопы и спутники – это одно: Всё гипотезы, предположения. Про Вселенную снимут кино, Каждый кадр подвергая сомнениям. Для фантазии много пространства: Можно собственный выдумать Марс, И в мгновение мысленно там оказаться, Изучить сто галактик за час! Но в реальности это не просто – Совершенно иной разговор. Улететь не получится в космос, Будь ты самый большой фантазер. Путь любой начинается с первого шага, Даже тот, что измерен десятками лет. Хоть сто восемь минут для Вселенной и мало, Миг способен оставить свой след. Что такое сто восемь минут? Кто такой этот Юрий Гагарин? Все героем его зовут. Почему его помним и знаем? Есть ответ на эти вопросы: Гагарин – первый с планеты Земля Человек, устремившийся к звездам, С орбиты увидел леса и моря. Анна Зайцева впервые участвовала в Пушкинском конкурсе в 2011 году в номинации «Авторская песня» и сразу стала лауреатом первого и второго туров Всероссийского фестиваля искусств «С веком наравне» . Аня пишет стихи и музыку.

Опасность и риск, ожидание чуда, Ответственность перед страной. Конечно же, страшно, конечно же, трудно, И если ты справился – значит, герой! Он, как смелый Икар, рванувшейся птицей Притяженья покинул невидимый плен. Ему вечная слава, им Россия гордится. Век двадцатый – век перемен! Надо было полет любить, Верить в силу духа и тела, Не бояться на смерть идти Для великого звездного дела! И готовиться, как перед боем: Со Вселенной - один на один! Так Судьба выбирает героев – Он России достойный сын! Что мы в будущем сделать сможем? До каких долетим планет? Всё возможно, но только позже, А пока технологий нет. А мечтатели пусть рисуют Нам картины галактик иных, Пусть ракеты с Земли стартуют, А поэты прославят их. Всё когда-нибудь точно будет! Лишь терпение, вера и труд! И останутся в космосе люди Больше, чем на сто восемь минут!

I АМUЛЬФО История литературы знает немало поэтов, решивших публиковать свои стихи под псевдонимом. Автор этих стихотворений – студент 2 курса нашего университета (факультет ТГи. В), увлекается фотографией и автомобилями. Рисунок Кристины Кэмпфер. Тушь, акварель. Расставаться нам пора Каждый жест пропитан чувством, В каждом взгляде – тайный знак. Я твой ангел для искусства, Ты же муза для меня. Долго мы с тобой любили Страстью алого цветка, Лишь о времени забыли - Расставаться нам пора. Мы ещё бы миг пробыли, Но рассвет неумолим, И в объятиях застыли, Зная: скоро улетим. На холсте оставишь запись Так, чтоб я лишь разглядел И в потёмках, облаков касаясь, Вновь под вечер прилетел. Красота Пройдусь я блеском по губам, Придам всю пышность волосам. Чернеют стрелки на глазах… Пыльцой осяду на щеках… Долготу придам ресницам – Моим маленьким сестрицам. Лак застынет на ногтях, Блеск серёжек на ушах, Ферромонов два мазка, А зовусь я КРАСОТА.

Лорелея Солнце скылось за вечностью дали Всполохи света меня покидали , Вдруг услышал вдали голосок Небесной мелодии , будто пел ангелок. На камне златовласая дева сидела , Она эту чудную песенку пела. . . Нежностью звуков своих ворожея , На смерть обрекала всех Лорелея , Лорелея Покровительница волн Рейна , Лорелея Убиваешь о скалы ты всех не жалея , Лорелея Спой напоследок мне песенку Рейна , Лорелея , Златовласая Лорелея… О как безумен этот мир И ты живёшь здесь выживая, Здесь из мишеней целый тир, Сильнейший слабых добивает. Одна, Я сегодня снова одна Как завтра, так и вчера… Засыпаю снова одна. В одиночестве день ото дня Коротаю мои вечера. Ты же где-то, забыв про меня, Бродишь, я же день ото дня Засыпаю снова одна. И как завтра, так и вчера Я сегодня снова одна… Ира Соболева. Акварель.

Ольга Тиунова – студентка V курса факультета ИСТАС. Она уже три раза принимала участие в Пушкинском конкурсе и в 2010 году заняла II место в первом туре. Оля не только пишет авторские стихи, но и занимается переводом стихотворений и песен с английского. Расставание И в эти дни - до боли испытаний. Купаться в море лжи, воспоминаний, Зависеть от чужого слова, поведения, Теряться посреди столпотворения. Не принимать как должное судьбы правление, И я не вижу смысла, в рассудке – потемнение. Я собираю счастье кусками малыми, Держусь за солнечный момент руками вялыми. Писать тебе стихи – мое больное творчество, Но мне изрядно надоело одиночество. Меня тревожит лишь один вопрос – Когда же это все закончится? ? Ольга Тиунова. Автопортрет.

• Уже прощаю Мое достоинство – мои принципы. Наших сложностей – тонкости. Мы будем жить, как прежде: Сплошные ссоры и колкости. Всей правдой и неправдой Бежать от обязательств вовсе, Идти по верному пути, А может, по наклонной плоскости? Держать обиду разрешаю, Но сравнивать с другой не стоит. Тебе все пакости УЖЕ прощаю, Оставь меня в покое! И с жалостью смотреть не надо, Так свысока, и ничего не видеть. Не надо в чем попало Винить, и каждый раз обидеть Уже не сможешь ты … И не смогу я, да и не стоит… P. S. Прожженное до дыр сердце нынче сколько стоит? Весеннее Дышать весной и, расправляя плечи, Идти вперед, и сворачивать при встрече. Идти и плакать: «Что же такое… Я бегу от тебя, а ты снова мчишься за мною» . Забыла, не нужен. Голос охрип от мороза, ноги - в луже. В руке – горсть мармелада, На лице – слезы. Ты то, что мне не надо, А я та, что на тебя не похожа. Да, милая, да, свободная, Да, рядышком всегда была И всегда добрая. Забытые давние сказки, На ушах - лапши тонны. На губах: «Ты очень нужная» . В мыслях: «Дурилка картонная» . Да, сильная, да, слишком дерзкая! Мерзко холодно, а может, и не мерзко… Погода хорошая и яркое солнышко. Иду переходом к пути железнодорожному. -Опять ты? - А что, нельзя уже? -Да можно, только холодно и ноги в луже. Сугробы мягкие, немного грязные. Стоит Москва, как всегда, безобразная. Стоит Москва, а я иду пешком навстречу И сворачиваю. Дышу свободным воздухом, И голос простужен. Пытаюсь крикнуть: «Свободна! Ты тот, кто мне не нужен!»

Ира Соболева. Акварель.

Молодость Нет, жить надо раз! Жить надо так, как велит душа. Когда ты смотришь на себя, И кажется, как хороша! На то и есть свободная стихия Не сдерживаться и не злиться зря, Что в эти годы мы такие молодые! Что можно жить и все познать, Что можно думать о себе любимых И каждый раз пытаться узнавать, Зачем мы будем, есть и были, И почему так сладко целовать? Зачем нам знать, что все, что упустили, Уже никак обратно не вернуть. И мы такие, такие вольно молодые, И независимые, странные, смешные, И мы готовы горы все свернуть! И пароходы, самолеты и ракеты – Все впереди: яснее нет того. А мы большие взбалмошные дети, Для нас не будет лучше времени на свете! Март 2011 Лишь то, что значишь для меня Переживания надолго поглотят впустую Душа растянется, на долгие часы Я буду верить, что хоть раз живу я. И впереди нас виден океан Он полон и мечтаний и эмоций Да будет так, в тот светлый час Миг восхищения и бодрости! Что для тебя любовь? Что для тебя любовь – решай. Овеянный прохладою сюжет? Иль сладкой сказкой мельтешащий, Перевернутый наголову свет. И ненароком, сжавшись от дождя (Совсем разочарованною надо быть), Расспросишь ты, зачем, любя, Я не смогла понять – открыть. И повышает уровень тепла Перевернутый наголову свет. Обычных дней серьезный вклад В сюжеты. Словно трафарет. Что для тебя любовь – решай: Тревога или сладкая печаль? Своими опасеньями не порти чувство. Не мешай, Сказав: «Не стоит» , - невзначай. Что для тебя любовь – решай. И с искренней улыбкою ко всем, Что здраво оценить ты можешь? Лишь то, что счастлива совсем. Март 2011

Оля Тиунова. Гуашь.

Нерсес Торосян Нерсес Торосян защитил дипломный проект в 2011 году и сегодня уже работает по специальности. Яркий поэтический талант Нерсеса позволил ему дважды занять I место в номинации «Авторское стихотворение» в первом туре Пушкинского конкурса. Образность его произведений и характерная манера декламации не раз заставляли зрителей слушать его поэзию, затаив дыхание. Весна 2010 года С легкой улыбкой душевно больного, С трудом пережевывая слова, Улица старая, улица новая Плыл по тебе, ровно что целовал, Моя Москва, дождем омытая, Туманами покрытая, Асфальтовыми бусами запутанная шея. Землей еще невинною Дышу, рекой Неглинною, Рябиною, резиною В Москвы-реки движении. Погода капризна, как любимая девушка. Апрель. Город изрезан градом, Солнцем обглодан, дышит на ладан Утренний сумрак. Никуда не денешься От влюбленных пар, под зонтами и без, И хочется злиться, а уже зла нет, Что под их счастье весь свет занят. Для твоей тоски не оставил места. А мне не больно. У меня зажило. У меня своей любви корзинами. У меня расцветают заживо В нежности новой культуры озимые И пусть зеркала с моего вида Трещат в ужасе! В руки выдан. Весной выдавлен. С хрустом внутри головы кружится Голос, уверенный, мне не в пору, Заботы грудами в хлам крошит, Обжигая горло, шипит порохом: «Я-то собою чертовки хорош» Мне снова милы ваши рожи заспаны. Даже если в душе ты мразь. Свежестью, как пеленой, застлана Москва, что невеста стоит, светясь

Хатынь Утро расстелено. Я растение. Смертью по печени – чем не веселье? Здесь продлеваю свое растление. В этой стране не бывает похмелья. Как девка, в Польшу сбежала ночь, Оставив влажной траву мятую, А сосны сухие, как гвозди, вколочены, В коры чешую спрятаны. В ноздри всосется – зовут прохладой. В горле застрянет – зовут ангиной. Пьяни моей перегар сладок, В сонном дыхании утра сгинул. Утро же, девичью свежесть растратив, Сочными, теплыми кажет красками. Зрелое солнце лучей ратью Со спин, как любовник, одежду стаскивало. Дорога придавлена лесом расколотым. В нашем автобусе мне наградою Два колена: отливают золотом, В обзорной экскурсии глаз радуют. Меня, вот такое вот масло талое, С теплого кресла на улицу выскребли, И экскурсовод говорить стала С такими смешными в глазах искрами. Поодаль березы стоят стройны, И кто-то цветы рассаживал, И здесь же фашисты во время войны Деревню сожгли заживо? ? ? «Врываясь в дома, громили, гнали, Кровью еще не насытив. . . Стали В колонну по несколько… Всех до единого в старый сарай … Всех, кто дышать может, собрать С края пролеска … Полицаям по пальцам не перечесть, Сколько же жизней будет здесь Сгублено. Ребенок – девочка. Шагами быстрыми В сторону леса. В спину выстрелом Срублена. 150 полных ужаса лиц, 150 человек четырьмя углами Заперто. Приговорено. Руки бензин брали. Руки жгли. Шатнувшись по ветру, вскипело пламя, Сарай в момент окутав, как стеной. Кто-то молил, кто-то кричал, Кто-то задушен дымом. Дети плакали. Огонь, выдыхая еще тепла, Из выгоревших семей тепла Терзал, бесился, на крышу дыбом Вскочив, как куполом, увенчал. Под ударами тел, к жизни рвавшихся Последними силами, Сорвалась с петель дверь сарая Выломана.

И хлынули чуть живые, Вынося детей, собою заслонив. Черною свинцовою горошиной Пулемет рвало. Падали они В теплую зелень травы, Как покошены» . Экскурсовод, как палач, слова чеканила. Скелеты хат и колокольный звон Со всех сторон. Застыл, пытал, Слюною густой, как будто каменной Горечью, в горле встав. Таких, как Хатынь, деревень – поле целое. Кладбище выжженных вместе с людьми. Каждая как в погребальном венце. Каждая как уничтоженный мир. Снова колокол… уже отозвался стоном. И снова на миг кровь загустела в жилах. Туристы грядой… за могилой могила… Не фотографируй меня, ради всего святого! И кто-то: «А можно водички набрать? У вас тут в колодце вода, говорят, хорошая!» Какая вода, твою мать! Здесь болью пропитана каждая пядь И ужасом запорошена. Оттаял в автобусе, оттаивал медленно. Колен не было, ехали молча. Рассматривал грязную цвета медного Блуждающим взглядом обочину … 2009 -2010. Светлана Дзямко. Акварель.

Нерсес Торосян Спину стальными стянув ребрами, Капоты в копоти. Стынут железных желудков ревом Звуки города. Сожраны, втоптаны Толпы людей. Ненавидя друга, Рвут асфальт, раскаленный дочерна. Если дорога тебе супруга, Злость придется приемной дочерью. Выше выжженных шин латаных Выжат, выживлен смол гной. Масла горклого вкус сглатывать, Течь в потоке стеклом матовым Не улыбается мне давно. Путает, тянет, сжимает туже, Криком внутри головы дрожит, Сильнее резала, чтобы сесть: «Пешая жизнь - не жизнь! И Что за подобие мужа Возит семью в автобусе? » По окнам змеились дождя капли. Кашлем раскатистым, хрипом зашлась Коробка передач, как девица белая, Вырываясь, плача, не ушла целая От моих неумелых ласк. А на светофорах я глох, заглушен Сигналами - в спину, у рта – пеной, В ладони – потом. Язык сушит Разбитых автомобилей цена. И смех и страх. Отпита в медь. Водитель расслаблен, в путь не сложен. Ну не получается. Меня, может, Возить не придется вообще суметь. «Не сметь себя жалеть, дешевка, дрянь!» Не жди жалости. Нет здесь жалости. Тебе, тля, что в руль вжалась, По-настоящему страшно станет, Когда ты узнаешь, насколько много Дорогих и близких на наших дорогах Было в последнее время закопано» И страх, нож для масла, слегка притупился, А регулировщик зеленым залился, И ждет полотно, возлегает заштопан. И вот уже едем!! Заглохли? Да чтоб оно… Вечерами тихо плачет Кто учил, ругался строго. Пересдача, пересдача. Много, много, много. Ну вот, я и прав, и оправдан, выправлен. Не мытьем, так катаньем. Не уменьем, так жалостью. Полутора лет утекло без малости. Инспектору плешь проклевалась в темени Права в тот же вечер на стол выпалили. Ну, пусть полежат до поры до времени.

Песнь о том, что у луны бывает плохое настроение Луна желтела, как зубы курильщика, Взглядом в тумане прорезав брод. Время, под чистое небо высчитав, Вдруг разомкнула кривой рот: «Все, кто на небо глаза пялит, Чувствуя холод бессонной ночи, Вы ведь, наверное, так устали? От постоянного одиночества? Может, желанная вам не рада Та, по которой вы так печальны? В ваши объятья не жаждет падать Или же просто не замечает? И меж друзей, даже самых близких, Нет ни единого настоящего? В час, когда душит тоска звенящая, Некому боли душевной высказать? Выставят красных опухших век Свои фонари - целую улицу высветить можно бы. Слушаю это из века в век. С бедами жуткими и неотложными Дружно глядите ВВЕРХ, А я тут дежурю до самой зари. Я – луна. Я страшна. Набело сваляна. Дробью изжалена. В сумрачном небе рябая миндалина, Целую вечность брожу одна. Мне звезды рассыпаны, что паутина в углах. Подругою мне пустота ледяная. Её мне любить, без конца проклиная За то, что взаимность дать не могла? А солнце? Да что-то вот мне не с руки Вокруг этой плюшки низать круги. К Земле я лицом, своей матери словно. И, скажем, немного мне светит за это, Но каждый из ваших дрянных поэтов Писал меня. И писал любовно» . Луна задумалась и взглядом повела, Что небо-олово немного просветлело. Сама из желтого переменилась белой И тихи тихо дальше поплыла: «Закон Ньютона, он недаром что квадрат, И те нам ближе, кто для нас важнее. Ты рваться будешь и гореть, но их тянуть сильнее, Не зная ни причин, ни постулат. Глазами что въедаться в небо? Оно тебе ничем не друг. Пустое, как проем оконный. Ты жизнь тряси за вымя и до хрипа требуй Своих родных, холодных скучных И безразличных, неразлучных, Любимых – твой порочный круг. Закон Ньютона, он недаром что закон. Эй, кого фортуна дразнит, Жизнь ни радует, ни злит Или мучает вина, Душат будни да семья, Обращайся без боязни К славной дочери Земли! Красотой озарена, её величество Луна! То есть Я!» Луна дышала нежно алым, Луна сияла. И облаков седое одеяло. Не заслоняло, А украшало.

Светлана Дзямко. Застывшее утро. Акварель.

Надежда Ульянова учится на 2 курсе факультета ТЭС *** Меня вдохновение, наверное, боится: Все ходит подальше, в стороне. Но само ведь манило, и эту страницу Исписать я хочу сильнее вдвойне. Все бродит, кипит голова, И мысль рождается во мне. Но хорошо звучат слова До первой буквы на листе. 14. 11. 10 Злоба Тише, тише. Не надо так громко. Я надеюсь, никто не услышит, Как на ране растрескалась кромка. Что ты смотришь так злобно? Почему твои зубы скрипят? Тяжело вздыхая, невольно Скрываешь свой огненный взгляд? А чего еще ты хотела? И о чем еще думать могла? Говоришь, что давно уж простила? ! Да ты снова себе солгала! Не покинула сердце обида, И не вытек из разума яд. . . И конца той злости не видно. Время лечит. Так говорят…

Ира Соболева. Тушь, акварель. Агония. Вот бы мне когти такие, Что имеет хищная птица. Бродят внутри чувства живые И мне так невыносимо томиться! Я бы в кровь ими грудь разорвала, Пролила бы до капли все точно На бумагу, и на ней заиграла б Жизнь и страсть – в строчке за строчкой! Я б смогла наконец-таки вырвать Сердце алое в жаркой крови. Ему дурно там было дышать Ядом боли, сомнений и любви. И упала бы замертво потом. А сердце продолжило биться. Я нисколько не пожалею о том, Что должно когда-нибудь случиться… Октябрь, 2011.

Наталья Худякова Наталья Худякова окончила факультет ТЭС в 2011 году. Она неоднократно принимала участие в Пушкинском конкурсе, а в прошлом году стала лауреатом второго тура Пушкинского фестиваля искусств «С веком наравне» . Нервный кризис Кровь идет носом, со мною не всё в порядке. Нет, это мне не СПИДом прожгло сосуды. Здесь я чиста, я просто играю в прятки С собственной болью, давлением и простудой. Да что вам зима? Четверть года, совсем не часто… Нельзя торопить часы – будет слишком поздно! Вы думали, март – весь такой генератор счастья? ! Никто не учел, насколько трагичны вёсны. Однажды весна обязала меня родиться, Плевала в лицо ядовитой слюной капели. Душевного равновесия не добиться. Мой нервный кризис не так уж хорош … в постели. И я со своею хандрою в одной палате. Безудержно тянет к кому-то под одеяло. Я мизантроп, интроверт, меломан, романтик, Антропоцентрист с нерастраченным потенциалом. Опять всё не то! Банально и так знакомо! Пошло оно к чёрту! Справлялась неоднократно… Любовь подралась со мной и ушла из дома. Не очень-то и хотелось вернуть обратно. . . 27. 11. 07

Апрель уйдёт с расстрелами, Поэзия повесится. Стихи осиротелые, Печаль – моя ровесница Судьба моя – оплакивать, И боль на сердце копится. Иисус с креста соскакивать, Встречать гостей торопится. Душе не надо радости, Душа стремится к осени. И воспаленный градусник – Увы, мой ближний родственник. Пусть нервничает маятник В своей меланхоличности, Кому поставлен памятник, Те – культовые личности. А в памяти-художнице Всё образы немой тоски. Тому виною ножницы Ближайших парикмахерских. Не смирится сознание, Спустя четыре месяца. Я сделал признание: Печаль – моя ровесница. 14. 07. 03